эта долбаная осень.
как ни любил бы я наших поэтов-классиков, никогда не мог понять их любовь к этому
наиужаснейшему времени года.
на их веку да в их местах всё естессно было по-другому, однако ж... прям диаметрально противоположные чувства обостряются в XXI веке на нашем весёлом Урале.
вся эта слякоть, сырость, пронизывающий ветер...
эти лица, одно из которых в зеркале, которые нихрена не хотят шевелиться, но
надо.
прям каторга какая-то, если посмотреть под определённым углом.
часто мечтал о своём собственном острове. борян сказанул, что эт баналность невесть какая, мол, каждый второй хочет свой остров и т.д. согласен с ним. но как-то на то, что банально, а что нет, что приемлемо а что отвратимо для меня в обществе мне как-то стало насрать с недавних времён.
эгоистичен стал. ещё больше. мде. к середине.
дак что о мечтах, воображении, творчестве - в такие ебанутейшие маниакально-депрессивные периоды ток они и спасают. те же классики могли просто
бежать от чего-то, а сегодня все говорят
"ох вот пушкин любил осень, а я вот тож как же её люблю-то ммм!"самообман - это круто.
ведь с его помощью можно добиться столько честных побед.
главное во всём чувство меры.
И не вестись на чужие трюки ;)